ESPERAMOS
Perdidas las oscuras aves con olor salvaje,
aquellos que remontan el precipicio
de cada día,
creen haber perdido la facultad de
dejarse querer.
Tú, y yo , en cambio avanzamos
entre rescoldos de pérdida, vacío,
consternación,
reinventando azarosamente instantes
para una imaginación cansada.
Humildes tributos al reloj omnipresente
en que nos convertimos.
Nos vamos fundiendo hasta ver la
luz,
en este otoño de gran producción de
ataúdes
para el invierno que espera.
Llamará el invitado a cada puerta
como el cólera,
envuelto en gasas y con la boca
tapada,
y se llevará las vidas, sin más
preguntas,
se reirá de nuestros regalos y
necesidades.
Que me resta decir mientras espero
llenos de vapor los ojos
por la máscara y la mascarilla.
Escribiría con un elegante dictado
menos avaro con los logros y los
brillos,
aquel que dejan los espíritus más
mudos.
Lo entendí hace mucho,
la literatura se compone de las
hebras de luz
que tú, y yo, tocamos mientras
andamos
dejando caer cogidos de la mano, las
hojas del otoño.
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