NOCHE

                                                               Fotografía de Brassaï



Más espesa es la noche,

red de dudas cortesanas

entre terciopelos fugados.

Hambrientos sus párpados esperan

quitarnos la gris jornada,

con la más ancha espuma oscura,

que desdibuja la imagen última.

UN INSTANTE DE AGOSTO

                                                      Fotografía de Paul Wolff

Oigo al sol llamar silenciosamente

a mi puerta cerrada al ruido;

leo notas en cuadernos

sobre Mozart y su perfecto réquiem,

y puedo sentir el fragor de las nubes,

fotografiar un parque que lanza sus hojas

a finales de agosto envuelto en el viento,

y sentir la música de los árboles.

Pero por muchos silencios

y libros que nos persigan,

nuestra imagen no termina de ser constante,

siempre hay un despertador que nos desdibuja,

que nos hace pragmáticos

y borrosos en mitad de un futuro.

LA SOLEDAD

           

                                                                                                   Foto Brian Day

La soledad es una ducha hecha

con gotas de mercurio azul.

Que sienta mejor si te ahoga,

en fresca cumbre y peligroso veneno;

cuya voz interior pide merecidamente,

como silencio dentro de un cajón,

oleada tras oleada de sangre espesa:

un sacrificio más, un sacrificio último.

La soledad convierte en granito el cerebro,

lo rompe en pesadillas en una playa infinita,

formando preguntas pegajosas.

LOS DE SIEMPRE

                                                  fotografía de Alexey Titarenko

Las pasadas glorias

que hablan de caballeros

y películas en blanco y negro,

con solitarias figuras en una esquina

de la calle por donde asoma la luz.

Una vez muerto el tiempo,

no recuerdan a esos vasallos

ni a los secundarios del guión

ni las almas de ciudades saqueadas.

No parecen injusticias aquellas hogueras,

ni enormes espejos rajados

en revoluciones llenas de sangre.

Porque los que gimen,

los que les toca pagar siempre

el pueblo llano y anónimo,

dentro de una estadística académica,

como esas calles con solitarias figuras,

casi siempre y no por gusto

lo hacen con labios secos y fríos.

UNA SOMBRA POETICA

                                    fotografía "Rue des Plantes", 1950, Todd Webb

Tendrían que desarmarme y reprogramarme para convertirme en otro. Tendrían que quitarme los huesos, los sueños y envenenarme.

Sobre eso, los hombres condenados, no tengo protesta, ni fuerzas para inventar excusas, ni para luchar en las filas de los que buscan mártires.

Sobre ti no puedo tomar decisiones. Eres la sombra que vigila.

No perteneces a mi índice de valores en bolsa, ni tienes nada que ver con mi cuenta bancaria a fin de mes, tampoco necesito llevarte en la mochila o guardarte en un lugar. No perteneces a mis materias más valiosas. En cambio los filamentos de cada día son del color de tu piel, la que regala luz en forma de libertad.

Me convertiré en un Baudelaire de un París que se recrea al pasear tranquilo por delante de las librerías. Una antigua añoranza, que tiene en algún momento del día flores malditas.