sábado, noviembre 11

PUEDO

                                                                                                            Fotografía de Paul Himmel
Puedo buscar en los contenedores de basura
mi propia decencia.
Puedo oír los crujidos de un tren
en los barrios que amanecen,
ver patinar a los borrachos en cada farola.

Puedo amarte, morir muchas veces
y marcar con un aspa mi pecho.
Abrir las puertas del mundo y cesar las olas.

Puedo soltar velas que guardo ensuciadas
y todo daño que entonces sea hecho,
lo habré impuesto ya con mano de azúcar.

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sábado, octubre 28

RESUCITARSE

                                                                                               Fotografía de Bernard Plossu
Si acabara este sueño

Si música fueras,

la más melódica y perfecta escuchada,

que se cuela sin avisar en mis pensamientos.

Si acabara este sueño,

entonces todos los poemas serían tristes.


Por fin ha conseguido sentirse viva, en este mundo que camina hacía la aldea cibernética, a veces, completamente artificial e insípida. Ella participa de una aventura que alguien parece estar leyendo en un libro antiguo (los ha visto llenos de polvo y abandonados) todo lo que le ha pasado desde que abrió el buzón y se encontró la carta, pasa en esos libros; la loca carrera con unos encuentros no esperados que no sabe como explicar al resto de la gente. Lo que despiertan esos encuentros, consiguiendo parar esa apatía mortal que la atenazaba , y las preguntas que se decía así misma.

Resucitarse. La vida no es una cafetera a las siete de la mañana puesta a calentar y sin un por qué, de peso. Es, lo está intuyendo, un posible nuevo día, mucho más ancho que se te da para ser vivido por nadie más que tu mismo, con todas tus células y pensamientos probables. Como si fuera el último. Pero no sabe como hacerlo y lo que es peor tampoco lo siente. ¿Para qué naciste L.? Ha pensado que tiene que resucitarse ella mismo y a todo prisa.


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sábado, septiembre 30

ARROGANCIA

                                                                                                      Fotografia de Roger Schall
 
Muere la arrogancia

esa que tiene miradas pasajeras.

Ya no puede surcar la herida,

es simplemente

una indecisión que se levanta al alba,

en los días de tonos muy grises

desbordantes de tristezas calladas.


Al final

las gotas se condensan y evaporan entre la luz y las sombras de las aceras.


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sábado, septiembre 16

LUCERO

                                                                                                               Fotografía de Jessica Angel

Las hojas caen sobre nosotros;

lágrimas de luz expuestas al otoño.

Convertidas en diamantes

allí donde emerge la potestad del que fuera el sol.

Suspiramos que un crepúsculo estalle,

que vuele como en aquel sueño

donde he visto los carros de la vida,

sobre un montón de árboles llenos de murmullos.




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sábado, septiembre 2

ENCRUCIJADA

                                                                                 Fotografía de Göran Ebenhart
En el paraíso dicen

que pasan tan lentos los días

que el caer de una hoja

produce un fugaz sueño que te invade y habla.


Oyes al sol llamar silenciosamente,

a la hora de la resurrección;

no lo esperabas, justo al iluminarse la cara

con el rayo de sol del medio día;

que se alarga y olvida todo dolor.

He llegado hasta aquí, y recosté la espalda sobre la cruz de piedra al borde del camino, ya a las afueras de la urbe. Veo el errático sendero seguido para llegar hasta este punto. Si cierro los ojos una gran ciudad vuelve a rodearme, sus sonidos, olores y vientos sobre puentes de piedra, veo otras cruces similares, veo líneas interiores, donde estoy, puntos perdidos en un callejero, con similares caminos intrincados como el mío, para verlos tengo que cerrar los ojos.

Busco aislarme, busco sólo los símbolos que no signifiquen preceptos; allí cada detalle en su momento implicó un significado distinto dentro de las conversaciones en la ciudad, aquí, descansando en la cuneta los detalles tienen un significado más claro. Las cruces son puntos de un camino que para nada es el de todos los días, más bien es un laberinto que parecen formar los propios pensamientos.

sábado, agosto 12

MIENTRAS

                                                                                            Fotografía de Imogen Cunnningham

Débil soy, tanto

que he sabido matar

todos los hombres que llevo dentro,

quedándome con uno

el que nunca muere, el incólume.


Mientras

En la roca aquel observador cansado,

con ojos agudos de exiliado filósofo,

ve la suave línea azul que muere dorada.



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sábado, julio 29

TU CAMINO

                                                                                                                           Fotografía de Ana Mar

Qué fútil es el tiempo a la hora de juzgarnos,

entro lo que fuimos y vemos a media luz.

Mientras dibujas con tus pies un sendero,

valiente, indómita en tu tormenta;

no observas muda, tú señalas

a los míseros cobardes que te envidian.

Todo lo demás es una imagen desenfocada,

cuando despierto y tus labios me esperan.

Deseos que encierras en cada centímetro

y sueños que imagino mientras tu camino creas.



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sábado, julio 15

TERCIOPELO ROJO

                                                                                    Fotografía de Laura Corve

En el terciopelo rojo

de aquella pendiente de trigales y amapolas,

mientras se agitaba todo mi interior.

Y se escapaba aquel momento único.

Tus hombros eran la vida,

la que te arrastra y no te suelta,

subes por una escala

hasta la terraza donde acabamos abrazados.

Somos lo que aceptamos y conseguimos sentir,

atrapados en un punto de tiempo.



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sábado, julio 1

LA NADA

                                                                                   Fotografía de Max Dupain

Un sólo mensaje:

La caída de agua en una inmensa tormenta.

Algo indescifrable, como rocas de una playa.

Pero nada podía ver bien.

El humo eran locos y locas histéricas,

hablando de producir, ganar, conseguir más,

listas, resultados sin descanso,

números a fin de mes entre distintos bolsillos.

El egoísmo es bueno maldecían.

Lo que es indescifrable es su fuerza,

como convence a todos, y excusa los atropellos;

pero tras los éxitos brillantes,

el platino y las minas por descubrir.

Después,

esa cara vacía, la nada.



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sábado, junio 17

PENTAGRAMAS

                                                                                                         Fotografia de Iliko Kandaveli

Noches que con música fuese desvaneciéndose,

nota a nota,

fingiendo ser alguien,

pentagrama a pentagrama,

quitando las contestaciones misteriosas del amor,

la paz, la plenitud.

Compás a compás,

mientras se atragantan los simples,

los que hacen números.

Mientras consumido por la melodía,

me fuera aceptando el aire de su nota dominante.



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sábado, junio 3

RUMOR

                                                                                                             Fotografia de Christophe Jacrot, La mouette

¿Forma ella un regalo del cielo demasiado grande para estar preparado? O las alas fueron quemadas hace tiempo por acercarte demasiado al sol. ¿Té volvería a pensar entonces más distinta, o te quedaría inmaculada sin ningún cambio? Más que nada, las otras serían máscaras a las que yo mismo me estaría vendiendo.

Hablo de lo que no se contiene, ni se ve, hablo otra vez de vivir.

Rumor de agonías mientras la felicidad se me va tras de ti.


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viernes, mayo 19

CONGELADOS

                                                                                                                                          Fotografía de Karmen Orlic

Nuestra felicidad fabrica infelicidad a veces. La calma nace a cambio de destruir el anterior decorado. ¿Por qué nuestros proyectos ni siquiera consiguen dar la felicidad que tanto buscamos? ¿Y los hambrientos?

Cuando me quedo a oscuras busco algo mágico, un aparato no inventado que se proyecte sobre el techo, en múltiples capas de colores, y abra temblando un mundo donde me muestre con toda la incertidumbre que tienen los descubrimientos, cuales eran los diamantes que no había conseguido tocar con mis sentidos hasta ahora, en cada uno de mis días más anodinos.

Yo tal vez sea un cobarde (porque no voy a acusarme) el que se acomoda a cada sueldo, el que hace cuentas para no temer al futuro. O tal vez lo sea, porque conozco parte de las ecuaciones que rigen este tinglado.
 

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sábado, mayo 6

UN ALMA

                                                                                                                                     Fotografia de Igor Isachenko

En los valles más áridos

más abiertos a horizontes

y agonizantes para las bestias.

Tuvo la suerte de resistir un alma. 


En otros, frondosos y de miradas socarronas,

no tuvo la fortuna aún de ver

alma sin un velo de estar ya muerta. 


 
Le mentían con sus modales,

borrando las sonrisas más débiles,

pero dijo estar feliz con ella y gustarle sus tardes.

Y siguió demostrándoselo hasta dar la vuelta a la piel.



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sábado, abril 22

ORÁCULO

                                                                                  Fotografia de María Sayago, serie Light & Soul                                                                                                                  

En media docena de líneas románticas 

se dicen tantas tonterías,

queriendo condensar con palabras

el eterno sueño de la vida. 

Como el oráculo 

que es e intentará ser, 

que fue y volverá a ser, 

que será y buscará ser,

siempre la locura del fugaz momento.

Hay tardes para emborracharse nos decíamos.


Pero hemos intentando limitar el cambio de una vida a las cartas marcadas de la sociedad.

Veinte veces diré, que la felicidad siempre se encuentra a trozos, los cuales intentan nadar en un mar casi infinito.


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sábado, abril 8

ALAS

                                                                                                                                                       Fotografia de Miriam Valle

Tocar con los dedos los árboles por tres veces;
también dicen que únicamente, los más difíciles, son los amores que se acercan a la verdad.


Y ella, la verdad, la arisca muchacha que se escapa rápidamente, mintiendo con sus modales, borró del cuadro las plumas más débiles del ave. Una perfeccionista que siguió demostrándomelo hasta volver a dar la vuelta a la piel, la misma que ella se había dado. Tienes que saber volar fue lo único que dije. Sabiendo que gracias a la extensión de sus alas, aquel pájaro planea sin cansarse por encima de nosotros.


Sin guía alguno, solitario como un lector, vivo separado de todo y todos, arreglando un mundo maravilloso desde una atalaya de piedra.


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