sábado, abril 21

LETANÍA VII

                                                                                                         Fotografía de Marco A. Bustos


VII

  
Las jarcias quedaron enredadas

a fantásticos recortes a la deriva;

lo lejano y los años aplazados son:

las alas cargadas de labios tiernos

que ahora sesgados se convierten

en humilde tributo de un reloj de arena.

  

Creo perdida la facultad de enamorarme ciego,

 y dilapidados los años mirando un horizonte.

Muertas están las oscuras aves

con olor salvaje del Leteo.





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sábado, abril 7

LETANÍA VI

                                                                                            Fotografía de Geoffroy Demarquet

VI
 
Llega a la costa la canción recitada.

Callando todas las voces

mientras vemos un pez que se debate en tierra,

por falta de aire igual que mueren nuestros destinos:


El puente partido

la faz apagada

la siniestra sombra

nada en la cala.


Este año las playas estarán cerradas,

 y con el futuro gritando continuamente

entrará nuestro barco con el mástil roto.

Mientras, un solitario hálito de dicha

me atrajo a este tumulto entre los cielos y horizonte.




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sábado, marzo 17

LETANÍA V

                                                                                                      Fotografía de Kiyo Murakami

V

Entrar en el puerto, engañando al tiempo

justo al crepúsculo, y por estribor

el barco «Acariciar y susurros».

Estrecho velero con no mucha eslora.

Cargado de pensamientos sellados,

los buenos tiempos, los jardines,

la alegría densa, tu música,

los anhelos que guarda en la bodega,

otra vez curados en miel y limón.

Separados en cada una de sus espigadas velas,

cada brillo, ola o verso representan

dos ojos mirando por encima de una bufanda,

intentando cambiar engaños por belleza.

Vemos molinos,

porque son castillos y no barcos

los que pueblan la ría.

Semejante error lo sostengo

porque yo he nadado distraído

bajo el balcón de una princesa,

aunque fuera alta mar y parezca locura.


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sábado, marzo 3

LETANÍA IV

                                                                                                    Fotografía de Rodney Smith
                   IV

Gracias a la lluvia puedo dormir.

Limpia mi alma el pensar

que llueve sobre el río;

negras ideas elimina

al mojar la playa donde nadabas.

Son, ya sabes, lugares cercanos a ti.

- Toma miel y limón.

Así cuando en los momentos amargos te pregunten,

y a las playas saladas

tus acentos de mil lenguas traigan;

yo sabré que perdí un barco de sueños.


Desearé quemarme las manos en aceite,

lentamente, por pecar contra los muertos,

los niños y las edades perdidas.

¿El precio del orgullo?

¿El precio de tanto amor?

Saber leer en los labios

la música de los ojos.

Saber de ti algo ínfimo

siquiera que andas aún esbelta.

Saber detener nuestra mente

y ser contenido por completo por el presente.

Saber decir historias mágicas

sobre la arena y el agua.

Saber escribir después poemas que resisten días

y son ridículos pasada la semana.

Como aquel breve:

Aquí yacen las revelaciones

de las madrugadas y nuestro amor.



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sábado, febrero 3

LETANÍA III

                                                                                  Fotografía de Elfreide Mejchar. Vienna,1950
III

Primero imágenes guardadas:

la barca sale de la ría

escoltada por la espuma.

Mi firma en negro sobre papel

cruzada por heridas que la borran.

El tiovivo, en una noche, destilando la luz.

Una mujer reducida a su memoria,

llevada en volandas a un frío lugar

a la hemeroteca del olvido sin felicidad.


- Toma miel y limón,

que tu voz sea limpia

y desde donde tú me hables

pueda oírte entre crespones blancos.


El silencio, con gotas  de compromiso,

así ni tú, ni yo, podremos mentirnos.

Seré un débil diablo nadando

callado con nuestro secreto.
 


En tus ojos no hay palabras cálidas,

tampoco banales promesas mías.


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sábado, enero 13

LETANÍA II

                                                                               Fotografía de Yan Argunsky
II

Quisiera ahora romper las razones a dentelladas

y dejar llorar a mis deseos.

Heredar montones de quimeras,

sueños cosidos con agujas de cristal

y amores ideales en palacios dibujados.


- Toma miel y limón

para recitar aquellos dos poemas.

Uno sobre un loco

y su viaje hacia si mismo.

Otro sobre una muchacha

que termina:” las de ojos marrones

son las más difíciles”.


Embadurnamos las paredes blancas con cal negra,

mil chiquillos hambrientos y sucios nos la trajeron.

Agitamos las manos con risas forzadas cuando se fueron,

fingimos rebeldía,  y despedimos el tren sin lágrimas.




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sábado, diciembre 16

LETANÍA I

                                                                                                           Fotografía de Jessica Ángel

I

Mi subconsciente pronuncia palabras

que a nadie pronunció nunca,

dice nombres que nunca fueron dichos,

plantea problemas por ella no conocidos.


Repetía la cantinela:

- toma miel y limón

con las primeras lluvias

para recitar en marzo,

(si no hay sequía).


Idealistas.

Teníamos que sacar el alma de la tierra

y devolvérsela a los pájaros.

Intuir frases por lugares vacíos

donde cruzaban caballitos de coral.

Veíamos el final, antes de llegar a nuestro destino,

un rostro más amable y vacío de peligros,

Y otra vez en cada noche el destierro de la culpa.



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sábado, noviembre 25

TUS NUBES

                                                                                                                  Fotografía de Sally Foto (Eli)

Bonito color el de las nubes hoy ―tenemos que esforzarnos en verlo―pareciéndome unos labios surcados de fresas desde aquí abajo. Entonces salen esos buenos ánimos para un día entero, y proclamas que el hombre está limpio; es cuando crees que el destino está sin marcar y es cuando el aire se llena de colores que nadie ve mientras andas por las calles.

Nunca den placer tramitado de manera unilateral, entre alguien y su yo. Vivir sin el alma junto a un cuerpo solamente; no funciona del todo.

Aun hablando desde ese rastro de la creación, que atraviesa regiones no razonables del cerebro. Existe ese aroma de una piel en una mañana de junio que lo cambia todo.



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sábado, noviembre 11

PUEDO

                                                                                                            Fotografía de Paul Himmel
Puedo buscar en los contenedores de basura
mi propia decencia.
Puedo oír los crujidos de un tren
en los barrios que amanecen,
ver patinar a los borrachos en cada farola.

Puedo amarte, morir muchas veces
y marcar con un aspa mi pecho.
Abrir las puertas del mundo y cesar las olas.

Puedo soltar velas que guardo ensuciadas
y todo daño que entonces sea hecho,
lo habré impuesto ya con mano de azúcar.

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sábado, octubre 28

RESUCITARSE

                                                                                               Fotografía de Bernard Plossu
Si acabara este sueño

Si música fueras,

la más melódica y perfecta escuchada,

que se cuela sin avisar en mis pensamientos.

Si acabara este sueño,

entonces todos los poemas serían tristes.


Por fin ha conseguido sentirse viva, en este mundo que camina hacía la aldea cibernética, a veces, completamente artificial e insípida. Ella participa de una aventura que alguien parece estar leyendo en un libro antiguo (los ha visto llenos de polvo y abandonados) todo lo que le ha pasado desde que abrió el buzón y se encontró la carta, pasa en esos libros; la loca carrera con unos encuentros no esperados que no sabe como explicar al resto de la gente. Lo que despiertan esos encuentros, consiguiendo parar esa apatía mortal que la atenazaba , y las preguntas que se decía así misma.

Resucitarse. La vida no es una cafetera a las siete de la mañana puesta a calentar y sin un por qué, de peso. Es, lo está intuyendo, un posible nuevo día, mucho más ancho que se te da para ser vivido por nadie más que tu mismo, con todas tus células y pensamientos probables. Como si fuera el último. Pero no sabe como hacerlo y lo que es peor tampoco lo siente. ¿Para qué naciste L.? Ha pensado que tiene que resucitarse ella mismo y a todo prisa.


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sábado, septiembre 30

ARROGANCIA

                                                                                                      Fotografia de Roger Schall
 
Muere la arrogancia

esa que tiene miradas pasajeras.

Ya no puede surcar la herida,

es simplemente

una indecisión que se levanta al alba,

en los días de tonos muy grises

desbordantes de tristezas calladas.


Al final

las gotas se condensan y evaporan entre la luz y las sombras de las aceras.


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sábado, septiembre 16

LUCERO

                                                                                                               Fotografía de Jessica Angel

Las hojas caen sobre nosotros;

lágrimas de luz expuestas al otoño.

Convertidas en diamantes

allí donde emerge la potestad del que fuera el sol.

Suspiramos que un crepúsculo estalle,

que vuele como en aquel sueño

donde he visto los carros de la vida,

sobre un montón de árboles llenos de murmullos.




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sábado, septiembre 2

ENCRUCIJADA

                                                                                 Fotografía de Göran Ebenhart
En el paraíso dicen

que pasan tan lentos los días

que el caer de una hoja

produce un fugaz sueño que te invade y habla.


Oyes al sol llamar silenciosamente,

a la hora de la resurrección;

no lo esperabas, justo al iluminarse la cara

con el rayo de sol del medio día;

que se alarga y olvida todo dolor.

He llegado hasta aquí, y recosté la espalda sobre la cruz de piedra al borde del camino, ya a las afueras de la urbe. Veo el errático sendero seguido para llegar hasta este punto. Si cierro los ojos una gran ciudad vuelve a rodearme, sus sonidos, olores y vientos sobre puentes de piedra, veo otras cruces similares, veo líneas interiores, donde estoy, puntos perdidos en un callejero, con similares caminos intrincados como el mío, para verlos tengo que cerrar los ojos.

Busco aislarme, busco sólo los símbolos que no signifiquen preceptos; allí cada detalle en su momento implicó un significado distinto dentro de las conversaciones en la ciudad, aquí, descansando en la cuneta los detalles tienen un significado más claro. Las cruces son puntos de un camino que para nada es el de todos los días, más bien es un laberinto que parecen formar los propios pensamientos.

sábado, agosto 12

MIENTRAS

                                                                                            Fotografía de Imogen Cunnningham

Débil soy, tanto

que he sabido matar

todos los hombres que llevo dentro,

quedándome con uno

el que nunca muere, el incólume.


Mientras

En la roca aquel observador cansado,

con ojos agudos de exiliado filósofo,

ve la suave línea azul que muere dorada.



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sábado, julio 29

TU CAMINO

                                                                                                                           Fotografía de Ana Mar

Qué fútil es el tiempo a la hora de juzgarnos,

entro lo que fuimos y vemos a media luz.

Mientras dibujas con tus pies un sendero,

valiente, indómita en tu tormenta;

no observas muda, tú señalas

a los míseros cobardes que te envidian.

Todo lo demás es una imagen desenfocada,

cuando despierto y tus labios me esperan.

Deseos que encierras en cada centímetro

y sueños que imagino mientras tu camino creas.



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